Quand ces montres légitimes résonnent comme des clochers à l'ombre des grands fleuves, le vent apprend à souffler ses sonnets dans mes armes de veuve. J'ai le coeur en cent glorifiés matelots, qui sensiblement s'esquintent et s'arriment au port de l'hybris. L'hystérie s'abime sur mes côtes, qui sortent de mon corps comme des Titans osseux. Ils cherchent à se montrer, à se faire décadents dans un monde pédant, mais ne sont que laideur, que raison funèbre. J'ai oublié les affres de mes muscles, de mes bras aveuglants qui beuglent à tous les coins de rue : "Je suis là, regardez-moi, ne suis-je pas assez belle ?". Blanche-Neige des quartiers, j'ai perdu la pureté, j'ai perdu la blancheur, j'ai perdu la beauté.
C'est une brise dit maculée qui siffle dans mon oreille aux allures aristocrates. Ma bougie interne semble y crépiter comme un feu de bois : je désire les arbres d'un monde que je n'ai pas connu. Ils vibrent sous ma peau, mes ancêtres me l'ont enseigné. Le goût de la vérité se fait amer sur mes papilles, et mes iris brisent tout songe, idée enceinte. Rien n'est vrai dans ce monde présent où le sens est un faux, où la vie ne s'écoute. Si ce n'est la peur rongeant la peau, l'absinthe rongeant le beau, l'humain rongeant l'écho. Mords mon coût, vie, car mon existence est un songe que j'ai payé trop cher. Reprends ses organes frémissants qui ne demandent qu'à humer le gazon.
Tout. Tout pour une étreinte humaine, pour une écume belle, devant laquelle le monde-même saurait se faire muet.