"Ils suspendent quoi, ces putains de points de suspension ?!"
Ils suspendent des mots, des pensées. Ils pendent des idéaux au creux d'un air léger. Les points de suspension sont eux-même suspendus dans le vide, entre le blanc de la feuille, le noir de l'encre, le gris des maux. Perdus sur le papier comme des étoiles inversées, ils promettent un infini, qui fuit le point final. Ils promettent des rêves, des envies qui pointent à peine le bout de leur nez. Ils suspendent à leurs rondeurs l'érotisme d'une femme, à leur noirceur la tristesse des fables. Ils sont étirés dans la lumière, créés par l'obscurité.
Ils suspendent des vagues de songes, des nuages sous érosion. Les points de suspension gâchent leur grâce dans l'usure : à trop vouloir les utiliser, on...
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