Quand les mots ne me parlent plus,
Quand la voix vive s'est éteinte,
Quand mes rêves sont dissolus,
Le papier se fait absinthe.

De la pointe du crayon gris,
Je fais danser des insomnies,
Rêves de mes doigts amaigris.
Je me fais diurne Lupus Dei.

Le loup qui a mangé un agneau,
Blanche victime de lui-même,
A de l'allure ; sous son manteau,
Des volutes bohémiennes.

Je vois des danseuses critiques
Dans mes artères de carbone.
Quand ma langue est phréatique,
Elle se délie comme un trombone

Et fait l'aumône à mes griffes minces,
Leur offre des idées, des vagues
Faites de baisers, de sang de prince
Et d'yeux brillants comme des bagues.