Sous l'écume

J'ai tricoté les 400 coups de minuit avec les aiguilles du clocher. La saveur des étoiles me coule entre les lèvres comme un navire qui échoue. Je suis une larme qui déborde du vase de Pandore, sa boîte écartelée et chavirée, éclatée, vidée contre un rocher. Je suis salie sous la lune blanche. Je suis cette poussière sur le tableau, qui vient briser l'harmonie d'un coup de poing sur les touches du piano. Et surgissant de mes entrailles, mon monstre porte le nom de celui de mon ventre, cet enfant gâté qui m'étire les poignets et l'esprit. Une carie sous mes ongles vient déchirer ma peau, l'ouvrir comme un paquet cadeau. Mais surprise : le carton est vide. Remplie du silence qui me définit, mon carton n'est qu'une boite maudite éviscérée. Et mes nerfs gisent sous l'écume.